Destinados. Extraños en un universo caprichoso que nos encontró en diferentes tiempos. Ligados por un sentimiento más fuerte que las resistencias, las dudas y los miedos.
Un rayo del sol de octubre te espejó el día que te vi por primera vez. Reconocí esa mirada de otro tiempo.
En un universo paralelo, en el refugio de los sueños. Allí te encuentro,te respiro, me aproximo.
Al fin.
Que tu alma sea el piloto.
Que tu alma te guíe
ya que te guiará bien.
Cuando estés deprimido
Y todos tus secretos se descubran
Y la brújula gire hacia un lugar desconocido
Cuando los doctores no hayan podido curarte,
cuando ningún botiquín pueda mejorarte,
cuando ningún consejo te consuele,
cuando no puedan mentir más,
basta de información inútil
y que la brújula gire,
la brújula gire entre el cielo y el infierno.
Que tu alma sea el piloto.
Que tu alma te guíe
ya que te guiará bien.
Y mientras que tus ojos miran hacia la ventana,
hacia las luces sobre la colina.
la distancia ahora te parece tan extraña
y la habitación oscura parece tan quieta.
Que tu dolor sea mi pena.
Que tus lágrimas también sean las mías.
Que tu valentía sea mi modelo,
que el norte que encuentres sea verdadero.
Cuando no haya información
y la brújula gire hacia ningún lado...
Que tu alma sea el piloto.
Que tu alma te guíe
Que tu alma te guíe.
Que tu alma te guíe en el camino...
Cuando los doctores no hayan podido curarte,
cuando no puedan mentir más,
basta de información inútil:
que tu alma te guíe.
Todas las noches soñaba con laberintos hechos de muros de altura inalcanzable, de rejas, de espacios ínfimos e intersticios donde ella no cabía. Encontraba la salida, había luz del otro lado, pero solo la mitad de su brazo o de su pierna asomaba fuera. Era imposible. Tomaba otro camino abierto, ancho, se ilusionaba, pero pronto se topaba otra vez con los paredones de cemento. Allí sí existía una puerta pero no tenía la llave.No había salida.Se despertaba.
Tuvo el mismo sueño durante años, preguntándose qué significaba, pero conociendo íntimamente la respuesta.
Mientras, la vida seguía su curso, porque el mundo sigue corriendo sin importar que no puedas salir de tu laberinto mental. Al Universo le importa absolutamente nada que tus fantasmas torturadores te obstruyan la salida.
Hasta que todo cambió cuando supo que sí había una escapatoria y era la muerte. Era lo más simple,al fin y al cabo. Pero dijo no. Y desafió al destino para construir un camino alternativo. Si no había una salida, ella la crearía.
En el último sueño, alguien le abrió una puerta amplia de par en par. Y cuando por fin salió, se tocó el bolsillo y comprobó que la llave siempre había estado allí.
Comprender que no existe el control
Entender que ni de mí soy dueña
Transitar el dolor de la pérdida
Aprehender el valor del instante
Abrazar el propósito
Romper un ciclo
Amar hasta en el adiós
Transformarse
Liberarse
Morir
Nacer
Elegir
Amar.
Bicicletas, rodillas raspadas,
el polvo de la tierra
alegrando el aire
de la siesta.
Sueño imposible
que se vuelve fácil…
realidad,
la realidad de tres chicos
que circulan una higuera.
Miro cautivada
por el calor de las cuatro,
escucho risas
como de otro mundo.
Me atraviesa el tiempo,
la historia pasa por mi cuerpo,
esa brisa maleable
que desparrama,
borra y vuelve…
Vuelve el verano eterno,
los higos suspendidos
para siempre
en la sombra bendita
Me usan, soy un adorno,un elemento decorativo. Crezco en los jardines de los románticos, los descuidados o los nostálgicos. ¿Quién inventó lo de "me quiere,no me quiere"? Te cuento: un día, arrancaron a una de mis hermanas de un hermoso jardín tipo babilónico. No era un príncipe,no. Era un hombre arrepentido. Un tipo común, que llegaba a casa tarde y con el peso de la culpa. Ofreció la margarita a su mujer y ella intuyó el engaño. Así que le dijo "voy a arrancar los pétalos uno por uno y dejaré que la suerte me diga si tu amor por mí aún existe". Para no alargar la historia innecesariamente, diré que mi hermana mintió por piedad de la pobre burlada, para evitarle la triste realidad y la separación de bienes, que no es poco. Pero la mujer no le creyó porque ya sabía todo y la margarita había sido una excusa.
- ¿Y me contás todo eso para..? -dijo Hernán.
- Para que te des cuenta de que las flores también mentimos, como ustedes los humanos.
- Entonces...mejor no te corto.Total, no me va a servir de nada- reflexionó Hernán, resignado.
La margarita rio sin boca y sin labios, pero sonoramente ¡Las flores sí que mienten!
Estufa, televisión, leche en el jarro, mesa tendida, pan en el horno, mascota, calor y frío, música de película, una revista juvenil, nonos.
Memorias de una infancia enterrada en una cocina, en un sábado por la noche. Recuerdos que permanecen estáticos; escenas en un bucle eterno donde todos quedamos atrapados en una burbuja cristalina.
Caminaba por el filo de la vida, medio a pie, medio volando. Las marcas del tiempo lo cubrían casi por completo. Unas pocas canas peinadas; cuerpo delgado, mirada serena, siempre medido; tan comprensivo. Había hecho un singular viaje, se le veía el cansancio acumulado en los hombros.
Nunca pronunció palabras en vano, solo las necesarias. Una hazaña que pocos consiguen.
Ahora camina al filo de la muerte, entre la vida y la eternidad. Se fue sin dolor; quería irse. Su historia es una más, nada parece extraordinario en ella. La suya fue una existencia predecible y ese fue su mérito: dejar un legado imborrable siendo solo y nada menos que un hombre más.
Fuimos silenciados por la noche,pero tú y yo vamos a resurgir.
Eso decía la canción que escuchaba hace muchos años, sonaba en un celular olvidado cuando esperaba el bondi en una esquina ventosa. Todo tiene una perspectiva y un color distintos cuando el tiempo horada mis fortalezas.
Nos silenció la noche.La oscuridad se cernió sobre mí. Pero al oír esa canción, sentía una esperanza latente, un haz de luz colándose.
No hubo magia,no fue solo el tiempo impasible. Lágrimas,dolor, desencanto y fe. Inquebrantable.
La oscuridad cedió.
"Quiero volver a amar como antes"... escucho en inglés. Tengo la mágica sensación de que ese deseo al fin se hace real.
En agonía
complaciente, esquiva
se resiste a morir
traga pastillas
traga silencio.
Anestesia.
el Yo escindido
las dos lunas
que no se completan
El rayo
quiebra el mundo
en dos.
del absurdo
de la confusión
hoy al fin murió
al fin
nació.
“Es como si nos desvaneciéramos en la suciedad de la memoria”.
Era el año 1946, poco después de terminada la guerra. Yo era entonces una muchacha de sueños, de pelo castaño y mirada apasionada. El mundo era hostil en aquel momento, efímero; el mundo dolía como nunca, pero yo estaba dispuesta a enfrentarlo con ese coraje que te regala la juventud.
Fue en casa de mis abuelos. Toda mi familia era alemana y habíamos escapado del horror que se vivía en Europa, migrando a la Argentina. Allí, en Córdoba, durante mi primera Navidad calurosa y entendiendo a medias el español, conocí a Diego. Era un cordobés alegre, optimista, que enseñaba los dientes cada vez que reía con ganas. Lo amé desde el momento en que lo vi y él también a mí. Me decía “Hannah, sos la chica más linda del mundo”, cada vez que nos escapábamos al lago, a las montañas o a cualquier otro lugar que pudiéramos. Junto a Diego el tiempo era relativo, la vida estaba llena de colores y la oscuridad de mi pasado quedaba eclipsada muy lejos, muy atrás.
¿Y qué pasó, abuela? ¿Por qué se separaron? ¿Tu familia no lo quería?
No, no fue eso. Un año después de conocernos, Diego se enfermó. Los médicos que lo trataron nunca supieron qué le pasaba, su vida se consumió lentamente hasta que murió. Solo tenía veinte años. Nunca sentí tanto dolor, nunca había llorado tanto, ni cuando tuvimos que salir de Alemania en medio de las bombas. Mis padres creyeron que era mejor mudarnos a Buenos Aires, para olvidar. Aquí conocí a su bisabuelo y el resto de la historia ya la conocen. Así que hoy, 24 de diciembre, hace exactamente 75 años que lo vi por primera vez. Por eso no quiero salir del asilo a festejar con ustedes, ¿me entienden, no? Quiero recordarlo sola, como cada Navidad.
Los chicos se fueron. La mitad de ellos no creyó la historia, la abuela Hannah tenía más de noventa años y era posible que el tal Diego nunca hubiera existido.
Hannah murió esa misma noche, dedicando su último pensamiento en este mundo a su amor perdido.
Pocos años después, durante unas vacaciones en las sierras de Córdoba, una de sus bisnietas recorría un museo fotográfico cuando descubrió una foto: era la abuela Hannah,su nombre estaba colocado en el epígrafe. Junto a ella, un chico abrazándola. "Jóvenes disfrutando del verano de 1947", se leía. Lili pidió una copia al museo y se llevó la fotografía a su casa.
Está allí, en un rincón de la sala, junto al árbol de Navidad. Cuando algún familiar siente curiosidad, ella responde que esa foto representa la esperanza. Esperanza de qué,es la pregunta que sigue. Esperanza de que el amor renace, resurge de una u otra forma. Aún después del horror, del paso del tiempo...o de la misma muerte.
