Prólogo. "Amor descartable".

 

"Tantos odios para curar, tanto amor descartable".

Virus, 1984.

 

Elegir en un catálogo. No es tan difícil. Deslizar la pantalla y apretar el corazón o la cruz, según el producto ofrecido. Tenés para todos los gustos: los que dejan claras sus intenciones, los que mienten con el cuento de “después vemos qué pasa”, los que prefieren solo virtual, los que no quieren pagar ni el café, los que quieren entrar y salir de tu casa como si fuera un hotel, los que retocan las fotos al punto de no reconocerlos, los que suben una foto que claramente no les favorece…y así podríamos seguir. Aplicaciones de citas: una jungla donde todo vale. Dejamos de ser personas y nos convertimos en mercancía en exhibición, en productos adaptados al gusto del consumidor y, si no es así, descartados. 

¿Pero este solo es un problema de nuestra era postmodernista digital? ¿Cómo se relacionaba la gente con el amor hace sesenta o setenta años?

Esta es la historia de dos generaciones antagónicas en búsqueda, pero no del amor, sino de la verdad que hay dentro de cada uno. Del deseo. Y de las decisiones difíciles.

Desafío.

Visitantes del blog: gracias por leerme,sobre todo los últimos dos años. Así sea una persona o cien, estoy muy agradecida de compartir este espacio, que es mío y de cualquier alma que se identifique con mis textos.  

Y tengo un desafío para mí misma en este próximo verano 2026: voy a publicar una novela corta, inédita aquí en el blog. Un capítulo por semana. En los próximos días publico la sinopsis!  

Con amor,Laura. 

Eternidad

 Algún día tendremos alas de pájaro

Seremos tierra y raíz 

Seremos memoria. 

Vendrás a mi hogar 

En la cumbre del fuego

Sin pasado ni futuro 

Borrada la absurda barrera

Serás conmigo ceniza 

Flor y luz. 

Me ves?

 Me ves? Me viste alguna vez? 

Me amarías por lo que soy? 

 Cuerpo ansioso, poéticas contradicciones. 

Llanto y alivio, un momento al otro.  

Soy una flor tratando de sobrevivir 

en un pantano. 

 Pero el hedor me llega. 

El barro me toca, no soy inmune. 

Para amarme tenés que tocar la basura, empaparte con mis temblores, 

abrir paso en la sombra. 

Me ves? Me viste alguna vez?  

Soy esa serpiente que cambia la piel...

Pero qué dolor

pero a qué precio. 

Me amarías por lo que soy? 

Cae cada pétalo arrancado

por la ventisca 

y la flor queda desnuda.  

Me tomarías delicadamente

en tus manos? 

Ahora que ya no hay capas, 

ahora no parece magia.  

Estamos solos, vulnerables, desnudos. 

Me ves?

Nos ves?

Ilusión.

  Un texto escrito hace dos años. Nada más ilusorio y frágil que pretender controlar lo que sucede en el universo de dos personas totalmente distintas cuando se encuentran.  

Hay días en que insosteniblemente quiero tener el control, saber qué va a pasar, predecirlo. Quiero pensar o decretar que te vas a quedar conmigo para siempre, que la historia que diseñé para que la protagonicemos, será. 

Pero después recuerdo que vivimos en la incertidumbre, que somos almas en el caos de la vida, atrapados en esta carne fatigada. 

Y entonces veo que somos el fantasma del pasado y la felicidad del presente. La ilusión escapista del futuro. 

Somos espectros conscientes que viajan por este universo y que se encontraron en este tiempo para ser felices, para sanarse en medio de la balacera y para jurarse que se amarían en este instante y solo en este instante. Porque todo lo demás no existe : el tiempo es inasible. Qué espanto y qué maravilla.

Mi alma.

 Mi alma es tan libre como un pájaro. Por las noches remonta el vuelo y contempla las líneas del tiempo, los mares en pausa, los corazones que se aman aunque nunca puedan encontrarse. 

Mi alma es silenciosa y mágica y ningún desamor puede matarla. Vuelve a mi cuerpo y nunca se cansa. Me susurra que hay estrellas, que hay un cielo infinito, una vida con puertas que aún no he abierto. 

Mi corazón ya no es un río embravecido, es un manantial en calma. 

Imposibles

 Pedías un vaso de agua y te dieron un gotero; querías manos tiernas y te devolvieron manotazos bruscos; necesitabas un poco de amor y te respondieron con palabras vacías, llenas de frío. 

El problema siempre fue tuyo, tan tuyo ese instinto de buscar los imposibles del mundo. Tu empeño por conseguir lo que no se puede.  Ya no divagues por la galaxia de lo imposible.  Pisa la tierra y mira alrededor, en tu pequeño mundo.  Ahí está la gente que SÍ.

Fantasía

 Veo vidas vacías.

 Cada quien se mata como quiere

con sustancias artificiales,

con recuerdos porfiados

con likes

con esperanzas falsas 

de un mundo mejor. 

Para salvar el abismo

elijo matarme

poco a poco

con fantasía. 

¿Así tenía que ser?

 

Así tenía que ser o así quisimos que fuera? 

Lo creímos o lo creamos? Era destino o todo fue una cósmica casualidad?  

Aleteó la mariposa o tomamos decisiones que nos trajeron hasta acá? 

Un año es una eternidad o un pestañeo, según quien lo vive y cómo. Un año es también un fin y un basta. Pasará lo que deba pasar y tal vez sigamos mirando, al lado del camino, sin intervenir. Dicen que eso es soltar. 

Alguien dirá que es aceptar. 

Otro,más arriesgado, pensará que es cobardía enmascarada. 

Mamá.

 "La llevé al asilo porque se cayó y no puedo cuidarla, laburo todo el día.

  -Y por qué no vas a verla el finde?

  -Ella no quiere verme. No es mi culpa,no..."

"Siempre me lleva al parque y nos divertimos en la calesita. Me encantan los domingos con la abuela"

"-Mamá hace los mejores ravioles. Estaría bueno que se lo agradecieras, ¿no? 

-Y qué me decís a mí? Vos jamás fuiste a ayudarle siquiera".

"Es una vieja maldita, solo espero que no dure mucho más. Quiero ese juego de comedor de roble". 

"La abuela no me puede cuidar porque hace yoga y pinta cuadros. Pero los sábados es nuestra noche especial. Hacemos pochoclos y vemos pelis". 

"Papá y los tíos se pelean por quién tiene que ir al hospital a cuidar a la abuela. A mí me gustaría ir,pero dicen que soy chica". 

La maestra de tercer grado leía las composiciones de sus chicos acerca de sus familias y se quedó un buen rato en silencio. Pensó en esos padres y en esos pibes que escuchaban cosas tan duras a esa edad. 

Pensó en su madre, que estaba muerta hacía tanto...

En la radio, Fito cantaba "la vida es una moneda, quien la rebusca la tiene".

La tristeza de un fantasma se posó en ella. 

Hay gente que ni moneda tiene. 

Épocas.

 Escribo haciendo trocitos la memoria. Contemplo el pasado como agua que se fue. La primavera no es la misma,faltan las flores rojas,las abejas suspendidas, las risas a la vuelta del colegio.  El sueño de un amor de verano. 

Me perdí mirando las estrellas y los inviernos me atravesaron sin piedad.  Pero el fuego nunca se apagó.  Invencible, pequeño. Ahí está. Me recuerda no extinguirme en recuerdos preciosos. La llama me invita a fundirme amando como aquella vez, como la primera vez.  Siempre.